Als ich meinen bibliophilsten Freund heute fragte, welches Buch ich denn nun – in diesem fortgeschrittenen Alter – lesen solle, um mich philosophisch gegen den Verfall zu wappnen, meinte er zunächst, ich sei ja SELBST ein Buch. Meine nächste Vermutung war dann, er meine einen dieser ramponierten, vergilbten, second-hand Wühlkisten-Schundromane, darauf er:

“Fabrikneue Bücher sind billig und haben keine Geschichte. Du bist mindestens eine schweinslederne Pracht-Handschrift aus dem 12.Jahrhundert.”

Damit glaub’ ich, kann ich ganz gut leben. So sehe ich also aus, bin teuer und habe Geschichte. Happy birthday to me. 🙂